Il leone

 

Sento premere

la tua voce a questo corpo,

orgogliosa come mai

ne’ mai

cosi’ fatale.

Sento

nervoso

il tuo ruggire,

fame di quel senso che non hai,

l’erba flettere

servile

al potere dei tuoi passi.

Perdono non hai

se non per distrazione;

pio s’inchina

il tuo passante

di beatitudine toccato.

Regale diritto

mi odori,

spaventoso.

Affamato.

 

Carne avrai.

Ma non saziero’

l’orgoglio tuo omicida;

bizzoso.

Nessun uomo

uccidi.

 

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