Ma i violini suonano lo stesso

Strana battaglia,

oppur contesa,

il cuore e le sue storie,

la passione,

la superficie e gli imbarazzi

del profondo,

cercar la dignita’

anche nell’ultimo destino,

la sonata del piffero

in minore;

e che ardore

spingersi ben oltre,

reagir di senno

al losco istinto,

capir d’amor

piu’ che di senso,

soffrir la voce

all’alta nota.

Strana azione

l’aspettar deluso

e senza veglia,

subir l’abuso sconsolato

del rifiuto

e pur capire, ancora capire,

concepire la semantica cultura

del discorso

e l’avido cercar

per altre scuse.

Strano volto dell’uguale

dell’homo in tutto

e non banale,

cortese alle sciocchezze

e ad ogni fine;

e strano mutar di simbolo

in coscienza,

rattristarsi al fiuto

dell’inverno,

ma capire, sentire,

sapere,

gia’ provare

e quindi avere.

E triste attendere

paziente

l’emersione

lontano veder la rotta

e non confini,

e pur sapere

il nerbo

ben difeso,

accettar del sacrificio

il merito

e il coraggio.

Ma i violini suonano lo stesso;

nel buio intonano stupore

e li sento gorgheggiare

ogni secondo,

affondato

e poi cullato

in banali meraviglie.

Lontano.

Capisco;

lontano.

Ma i violini

suonano lo stesso.

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