Piove

 

Piove.

Gocce di limpida burrasca

invadono i pensieri,

a turno,

una ad una

senza foga;

e plasmate dal vento

disegnano traverse rigature

ad ogni vista.

Io cammino,

fra le nuvole grigiastre,

arranco al bozzo

ed all’ingorgo,

e agli spigoli

murali

disegno fra le mani

il mio sospiro.

Vapore, fra le gocce;

ed acume nell’odor

del triste umore,

perfetto al passo

del tonante temporale.

Piove.

Mani d’antico respirare

socchiudon le persiane;

qua,

voci di briga

e noia usata;

piu’ avanti

il gioco di un onesto

sussurrare;

e vetri

che sedotti

in scure strisce

si riempion di comari.

Io

torno al mio locale,

passato il giorno

e consueto

l’esitare.

Le mie persiane

non conoscono

comari,

ma ugual

m’adorno

d’intimo e serale.

Piove.

E nell’acqua

mi confondo,

giacendo astruso

e inerme

nel logico cadere:

piovo, a gocce,

su di me.

 

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